Este es un libro de memorias, no una autobiografía. Vale decir, un recuento impreciso e incompleto de hechos y recuerdos relacionados con mi vida, mi familia, mi oficio y mi país. Como tal, abunda en omisiones e ingratitudes, inevitables en la pretensión de resumir 70 años de accidentado trajinar. Aparecieron como un acto involuntario, en medio de conversaciones en las que me preguntaban sobre capítulos de mi vida. Y simplemente, sin meditarlo mucho, esta memorias se fueron agrupando por décadas, siguiendo quizás ese hábito de creer que cada diez años se producen cambios culturales significativos. En cada uno de estos ciclos afloraron, desde la infancia, las figuras que moldearon quien fui, el periodismo, la política y, en medio de todo, el país que me todo. Durante su proceso de escritura insistí en que trabajáramos sobre las páginas impresas, evitando en lo posible los correos electrónicos, volviendo a los agregados a mano y los tachones reales en lugar del control de cambios de word por qué sentí que ese trato físico y casi nostálgico con las palabras y los pensamientos le daba a lo escrito cierto reconfortante vitalidad artesanal, difícil de sentir en los entornos digitales de la edición.
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